"Elle" n'était pas morte... On la retrouve ici, à quarante ans, mûrie mais non assagie - et pourtant toujours indécise à l'heure d'affirmer, en marge des liens visibles qui l'attachent à l'Homme, la singularité d'un autre désir... L'"Autre" (sûre de ses choix, elle) rêve de la faire sortir d'une réserve moins sage que prudente... tandis que la vie passe, épuise ses saisons. "Je voudrais être un homme, écrit l'Autre. Pour avoir une chance d'être aimée de vous. Je voudrais être un homme. Aujourd'hui, demain, toujours en vos draps. Et entrer en vous avec mon membre dur. Me retirer, m'enfoncer encore, vous possédez, vous convaincre, vous laminer. Empoigner vos cheveux, broyer votre corps. Passer, repasser, épuiser vos régions... Je voudrais être un homme et vous attachez pour l'éternité à mon ombre. Alors c'est vous qui seriez réduite à mendier, à supplier : toute au désir d'être à moi. " Martine Roffinella n'écrit que pour nous entraîner du côté de ce qu'il ne faut pas faire. L'époque étant ce qu'elle est, on l'en remerciera plutôt deux fois qu'une.
