Qui osera lire ce livre, lequel prétend tourner le dos à toutes les séductions qui épuisent la littérature, et proclame ce regfus avec beaucoup de mauvaise éducation? Noël Tuot cultive depuis quinze ans et plus une parole résolument mal embouchée. Il loge aux confins de la poésie, de l'énigme, de la sotie. Les éditeurs refusent poliment ses textes mal polis. Roland Barthes en son temps, à peu près seul, avait défendu celui-ci sans parvenir à l'imposer à l'attention d'un siècle distrait. "La poésie est l'art d'insulter la poésie", nous rappelle celui qui tient ici, à son corps défendant, le rôle du poète. Il nous livre, en lieu et place d'une oeuvre nécessairement indigne de ce nom, cent vitupérations contre l'impossibilité de dire, cent blasphèmes, cent condamnations de la tiédeur coupable des mots.
