Elle le drague dans un bowling. Elle a toujours eu un faible pour les beaux mecs du genre sportif. Pour les beaux mecs en général d'ailleurs. Elle se pose comme une fille qui n'a pas froid aux yeux. Sur l'oreiller, elle lui avoue un soir qu'elle détient le record homologué de consommation d'amants : cent quatre-vingt-dix-sept en une nuit !... Est-ce Dieu possible ? C'est possible – à condition de s'organiser...
Lui ne moufte pas. Continue à y mettre du sien. Elle s'émerveille : serait-ce enfin l'Amour, avec la fameuse majuscule ? Eh non, pas encore, car la tendresse, cette chaleur merveilleuse que l'on persiste à espérer du vieil échange des fluides, est pour elle chose si nouvelle qu'elle se sent tout inhibée. Jusqu'au jour où on lui apprend qu'une actrice du porno vient de battre son record. Drôle de monde, où l'on ne peut compter sur rien...
Le miracle est que sur ce thème scabreux, Courtney Eldridge, New-Yorkaise débutante, ait réussi à construire un récit qui nous parle de tout autre chose : et d'abord de cette touchante inaptitude, en nous, à conquérir ce qu'on appelle le bonheur.
Les plus grands noms de la critique ont salué la performance :
«Peu d'écrivains possèdent à la fois ces vertus : des yeux qui n'ont pas froid, une oreille malicieuse et cette force d'empathie que je n'ai personnellement trouvée nulle part ailleurs. Quand je la lis, je reprends confiance : je retrouve la vraie littérature, je retrouve un monde. Vous voulez vraiment savoir ce qui fait marcher l'être humain ? Balayez tout ce qui traîne sur votre table de chevet, et lisez ça à la place.» Rick Moody
